Pinheirinhos: Nosso Tempo

Já se tem falado por aqui sobre a Democracia Relativa que vivemos, onde a força militar travestida de agente de segurança se torna o braço do estado que esmaga de forma irrestrita, irrefletida e ignorante problemas que o governo - de partidos partidos, de corruptos vendidos, de marketing barato, de jogo de interesses - não quer resolver, mas apenas apagar, não importa quanto sangue escorra de seus atos. O brasileiro de hoje continua de cócoras, passivo perante a barbárie, vez ou outra expressando seu descontentamento num comentário em frente à televisão dos títeres ou no facebook, que tanto serve pra deixar consciências tranquilas.

A caça aos pobres continua e a Copa do mundo tá chegando

Quase dez mil pessoas desabrigadas, sete mortos, dezenas de feridos, e a industria imobiliária ganha mais uma vez com a ajuda do braço armado do estado. Pra onde vão essas pessoas?

Alguém se importa?

A lei, ora, a lei.

Nosso Tempo (trechos)

Este é tempo de partido,

tempo de homens partidos.

Em vão percorremos volumes,

viajamos e nos colorimos.

A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.

Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.

As leis não bastam. Os lírios não nascem

da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se na pedra.

Calo-me, espero, decifro.

As coisas talvez melhorem.

São tão fortes as coisas!

Mas eu não sou as coisas e me revolto.

Tenho palavras em mim buscando canal,

são roucas e duras,

irritadas, enérgicas,

comprimidas há tanto tempo,

perderam o sentido, apenas querem explodir.

...

É tempo de meio silêncio,

de boca gelada e murmúrio,

palavra indireta, aviso

na esquina. Tempo de cinco sentidos

num só. O espião janta conosco.

No beco,

apenas um muro,

sobre ele a polícia.

No céu da propaganda

aves anunciam

a glória.

No quarto,

irrisão e três colarinhos sujos.

...

Escuta o horrível emprego do dia

em todos os países de fala humana,

a falsificação das palavras pingando nos jornais,

o mundo irreal dos cartórios onde a propriedade é um bolo com flores,

os bancos triturando suavemente o pescoço do açúcar,

a constelação das formigas e usurários,

a má poesia, o mau romance,

os frágeis que se entregam à proteção do basilisco,

o homem feio, de mortal feiúra,

passeando de bote

num sinistro crepúsculo de sábado.

...

Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos

para cada hora e dor. Há fortes bálsamos,

dores de classe, de sangrenta fúria

e plácido rosto. E há. mínimos

bálsamos, recalcadas dores ignóbeis,

lesões que nenhum governo autoriza,

não obstante doem,

melancolias insubornáveis,

ira, reprovação, desgosto

desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado.

E dentro do pranto minha face trocista,

meu olho que ri e despreza,

minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado,

que polui a essência mesma dos diamantes.

...

O poeta

declina de toda responsabilidade

na marcha do mundo capitalista

e com suas palavras, intuições, símbolos  e outras armas

promete ajudar

a destruí-lo

como uma pedreira, uma floresta,

um verme.

Carlos Drummond de Andrade, que ainda habita o nosso tempo.

Uma fala interessante sobre o assunto: