Nada como o tempo - para matar

NADA COMO O TEMPO
para matar

como o tempo

( e não há nada
                   para saciar )

de cá a rotina
      o dia a dia
      para passar

Prezado prazo,
venho através deste
                                   comunicar:

ESTOU PRESO!
                            em cada medo
                            em cada dado
                            em cada dedo

Desatenciosamente,

_________
               Igor

(sigo como cínico ouvinte
o ritmo algorítmico
dos anos 2020)

Caro contrato,
estou inconsciente
mas quero continuar

exposto como uma fratura
 :

"É NECESSÁRIO
ASSASSINAR AS
ASSINATURAS ! ! !"

matar o tempo, sim
sem deixar impressões

                     digitais
                     manuais
                     editoriais

Quedar a vida inteira
caído como cachoeira

imitar o mito do vento
trespassar transparente

COMO O TEMPO
nada para passar

sigo o silêncio com o olhar:
uma bactéria florida

o sol e sua solidão espacial
sua melancolia de nunca ver o dia

entediado em sua escravidão
               gravitacional

rotações translações como
prótons                    nêutrons

sonhando fugir de seu giro
N     U      C     L    E     A     R

como eu . . . nesse tédio trágico
t e m p o f á g i c o

encaro o cotidiano
pleno de planos

de explodir o mundo
de construir o futuro

de tornar toda folha vazia
um           lugar         seguro

Mas isso tudo pode esperar . . .
por ora:

               preparar
               apontar
               e atirar

Afinal, nada como o tempo para

(se) matar.

( ir go - Igor Alves)

Ijaci Alagada

Ijaci é muito pequena
E tem muitos poucos símbolos cívicos
Numerá-los? Pra que?
Precisaria de apenas três versos
Talvez menos
Mas tem muitos pontos cardeais
Nos quais os corações - dos religiosos e dos maconheiros
Podem se ancorar, e alçar vôos de sonhos
É notável sua potência mineral
E apesar da represa afogando
      o rio sobre o qual repousava a lua
Pedras grandiosas guardam sua soberania
A pedra do bugio
Que privilegiadamente vejo pela janela
E a gruta de Santo Antônio
Alagada até a metade
Na qual a permanência do santo fujão
Garantiu a exigência de uma passarela
Essas pedras, uma por seu formato de obelismo
E outra por guardar a sagrada imagem
Mantém seu corpo mineral, embora esquartejado
A erguer-se em direção ao céu noturno
À lua cheia
Através da água agora má, agora parada
Um dia choverá o bastante, e Jaci
Recuperará seu rio da hidra-elétrica
Disso eu tenho a certeza
                          -nesse dia todos estarão casados

Vinicius Tobias

1/03/2020 - aniversário de Ijaci

Big Pupa: Raisa Faetti e o Direito Orgânico

Estamos vivos, todos nós. Constituídos, risomados e fluidificados na fauna e na flora - também nas condições físicas que permitem que a vida continue a pulsar por aí, nos desejos humanos, estamos a crescer, a multiplicar, a matar, a escarnear: sempre em direção à luz, ao verde ou ao sangue. Assim é a poesia de Raisa Faetti repleta de luz, exoesqueletos, verde e sangue. Cheio de vida. Raisa conclama o "direito orgânico", como diz em seu poema "Gerra dos Torrões" abaixo. Propõe uma tradução entre as lógicas físicas e químicas da fauna e flora em uma lógica semântica da palavra-enzima. O resultado é uma espécie de concretismo orgânico, onde fungos, mamíferos, insetos, crianças, velhos, amantes, ambientes e enfim todos aqueles seres cuja relação é constituída por instinto e pó contribuem com uma indexação quase cientifica de seus traços semióticos. O clima de sua poesia responde exatamente ao bioma que habita a poeta: não o colorido, quente e super saturado das florestas tropicais, mas o árido, profundo, misterioso e super-específico Cerrado. Como uma bióloga do sentido guarda com astúcia suas espécimes em versos, preservando o que ainda há de expressão mental do Cerrado - o bioma mais ameaçado, mais misterioso e mais antigo do continente. Esquisito, super-específico, revelador, pequeno e torto e com raízes super-profundas a poesia de Raisa guarda um manancial sob a aridez propondo ainda o ver e o sentir do ambiente, da poesia, da fauna e da flora: observa os animaizinhos enquanto desaparecem. 

A pedra, de Raisa Faetti

GUERRA DOS TORRÕES

Quando a terra quente

deste brejo urbano

ficou exposta e secou

as crianças correram

para reclamar ao dono

seu direito orgânico

da exploração da área

Declarou-se a Guerra dos Torrões

punhados de frutinhas

roubadas no mato

deixavam os dias

mais adstringentes

e sustentavam as horas

dos soldados em batalha

Prenderam os insetos 

em caixinhas de fósforo

para futuras pesquisas

sobre seu potencial bélico

enquanto os últimos girinos

capturados com armas de cozinha

viravam munição

O pelotão tomou a casa abandonada

À noite ouvia-se o tropel

tudo se apertava:

coração, pernas e calor

Até os cães latirem

para alguma coruja inocente

que logo era bombardeada

Ao fim de treze anos 

a rua inteira e as fachadas

todas destruídas

houve uma reunião com 

a alta cúpula dos soldados

e a cansada diligência dos pais:

Era chegada a hora do banho

***

PALEOZOICO

Há um embargo antigo

no banho de lavadeira

que confunde o horizonte

e todo animal se arrepia

***

CORTEJO

O cortejo passando

lixivia estruturas

pinga resistência

O cortejo confunde

intermitências

resiste pela metade

***

CAÇADA

de cima do jirau

ecos de furou panela!

e o bicho-estanque passa

assim como um peixe

pula entre árvores

uma leve gastura

***

PANTANAL

Na fronteira mais ao

teiús descorados

e o restante dos bos

metabolizam

paus pretos virados no chaco

cachimbam a mesma torção

***

MARCENARIA

Pausa na leitura

eu, esticada no sofá

penso em você:

como deve ser bonita a execução

do ofício santo da marcenaria

Fico desejando ser

fina e reta

a tábua que você alisa

calcula e esquarteja

Nessa hora da luz do dia

tomar vinho na taça do freguês

transformar em peça de deboche

a acabar com o cristo marceneiro burguês

Olho para o livro novamente

e para a ponta dos dedos:

você vai adorar 

o meu esmalte preto

***

ISLERO

"No perder de vista al toro"

Mesmo que seja rombo

o animal que pasteja

é preciso sangrá-lo

com o cheiro antigo

da morada limpa

Assim como numa igreja

o que mancha a roupa

do fiel imprudente

é a parede recém caiada

e não o santo empoleirado

***

CENA DE TERROR I

Pegaram os três

mas um estava em ovo ainda

este foi só trincar

o restante tentou se defender

com os ...

_É difícil saber.

Mas depois acharam 

as orelhas e um rabo

no outro lado da linha.

haiga

BIG PUPA: Lucas Ferreira

Uma poesia que reside entre as marteladas do bebop e a experimentação dodecafônica, entre o cotidiano e a desrealização, assim podemos dizer sobre o trabalho do poeta, músico e marceneiro Lucas Ferreira.

Seu processo poético é semelhante às antigas oficinas mineiras, onde o mestre construía seus objetos através da transformação de peças diversas disponíveis para uma finalidade específica. Aqui, porém, o trabalho é com a linguagem: partindo de fragmentos da vida habitual, Lucas esvazia os significados comuns para encher seus versos de impossibilidades lógicas que atiçam o leitor e onde a preocupação é mais estética que discursiva.

Pausa-
--
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.
.
.

Não é a poesia pura, a poesia pela poesia. Trata-se da poesia-limite. Seja nos rincões mais podres da cidade, na delicadeza do cerrado mais raro, é o exato limite onde a poesia acontece, onde a síncope desperta, a paisagem se rompe e a serra corta. Tanto faz se é o poema ou se é o homem.

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EPICENO

minhas bananeiras
bateram em revoada
ao salar
Atacama

parando o ali
o comendo a vi
onde esparzindo flechas

viaja orvalho
o bago
de tudo
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XXx
...
de
relance,
uma cabeça de Esparta
vai passeando
amalgamada
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PRONOMES EM TRATAMENTO

Vossa cabeça de viga
Vossa cabeça de asma
Vossa cabeça de gude
Nossa cabeça no talo

Tua orelha de porco
Tua orelha de átomos
Tua orelha cheia de cuspe
sua orelha no pasto

Tua boca situa
Nua boca no ralo
Sua boca de nichos
Tua boca sem lábil

Seu coração de ripa
Meu coração
diacho

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III

é necessário apenas quatro paredes p/
fechar homens num salar
eles s el es le s
sele
lese
agora microbactérias
agora evoluídos
adaptados
de boca fechadas
de olhos esbugalhados
de cu de ferro
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Comentado por

As canetas andam por aí, mas é passo a passo.
Melhor que seja assim, sem vertigem.
...
Vou apenas relembrar aquela viagem pra Tóquio em 96,
luzes
e
samurais espremidos por metro quadrado ____________________________________________
_________________________________________
_________________________________ aquilo sim, foi uma experiência literária!
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9 GRAUS

creio numa parte da velhice
no seu despertar cedo
e rezo baixo pela posteridade
assim quero acordar
às 5
estar de pé
respirando
enquanto os moradores ainda entulhados
sonham

olha lá!
um Matusalém
com as suas lãs camuflantes
cores de pombos
cores de feira
cores da torre da igreja
trajando uma cidade invisível

tal corpo
uma metade meditando
outra passeando a 2, a sós
indo pra missa, pra padaria,
as voltas as voltas as voltas na praça
contornando a si próprio
uma translação estranha
nas proximidades asperas
do sossego

olha ele
comentando o cafézinho
um culto a alma persistente
a mão direita trêmula
onde o signo agora descansa
na sua frase de efeito:
poucos homens conhecem o "arrebol"
aquele andarilho rarefeito

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VIRADO DE MESA

II

agora o branco isopor esfarelado
e inúmeras bolinhas leves
tocadas pelo mormaço
saltam avante pela rua

III

será que um dia
para trás do bloco
os foliões
seguirão ou darão voltas?
(...)
no retornar
precisarei desfazer de algumas articulações
lançando-as com força para fora do vagão

IV

daí o ato do futuro
as próteses capotando pelos trilhos
o metálico e o coro
a umidade oxidando aquele zinco
us anos luz

V

aquela paixão louca
o bate-estaca
a neurose e seu peso de farinha
o medo esperando o paciente

VI

aperto bem a presilha
e o salto
é um mergulho numa sopa
de batatas macarrão e porco

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haiga

de tempos em tempos as mulheres perdem as mãos

de tempos em tempos as mulheres perdem as mãos
o que não quer dizer que elas não continuam escavando até que as mãos
voltem
rodando um mundo e meio pra trocar a pele do corpo todo
nos dias em que você acorda de madrugada são os mesmos dias em que as
ondas desdobram sua força expulsando as cabeças pra fora
até mesmo o mar fica a sós com suas criaturas
todos já fazem suas apostas para a nova década
veja só, já se passara mais uma e sabe-se lá o quanto as pessoas entenderam 
o significado de...
você por acaso percebe que o amor se derrama como os oceanos sobre o mundo
a menina Ana canta sobre ele desde que canta nas minhas caixas de som
é janeiro e agora já chove todos os dias com hora marcada na cidade
o homem com testa marcada de teorias diria que isso é só o começo
as crianças que agora margeiam a orla da terra crescem com os olhos do avesso
desvendando o silêncio das árvores
o pequeno grande Artur com as mãos cintilantes de esperança e genialidade
sustentando-se sobre um par de inquietos
eu ainda surpresa com o desdobramento das coisas
parece que passou meia dúzia de anos desde que cheguei aqui
de você sentado a pouco mais de três palmos de distância de mim
e agora te vejo com intervalos menores que doze horas
do outro lado do oceano a Austrália também ardendo em chamas
eles lançando mísseis com a mesma facilidade que um garoto atira pedras
com um estilingue ao vento
enquanto isso ora o tempo amacia ora chicoteia as palavras cravadas nas 
línguas de toda a gente
isso diz mais de silêncio do que qualquer outra coisa que pareça
do tempo que passamos submersas na solitude
mergulhando, ruindo pra só depois retornar ás ondas rasas na superfície
até o dia de voltar ao fundo de novo
roer as unhas não tem a mesma função que entrar nas próprias águas
é preciso mais que o fôlego de uma foca
pra passar tanto tempo debaixo d'agua
e voltar viva

MARCELA MELO

(Foto do Luciano Candisani de uma das

mergulhadas do mar de Jeju (Coreia do Sul)

haiga

gramofone

já no final da vida 
quando entardecia
minha vó colocava o disco do alcides neves
de 1979
pra junto de meu avô
(emparedado nessas tardes)
lembrar quando ambos tinham força
pra enfrentar suas famílias
o ai-5, a falta de dinheiro
e tantas outras coisas

o disco, paciente, lânguido
entre riscos e faixas quase perdidas
os adormecia antes mesmo da terceira faixa
e era minha mãe que sempre mudava
para o lado b

de certa forma
em algum dialeto inexplicável
aquela força que parecia ter passado
se fazia possível, traduzida

o que me causava espanto eram os indicadores se triscando
trêmulos
a quentura de uma mão na dormência da outra
firmando seu pacto
íntimo

o silêncio daquelas tardes também era
uma história com seu próprio idioma
acendo as lâmpadas
as luzes me lembram
que nem mesmo as poltronas ou o gramofone
(o tempo conferiu todas as bagagens)
ninguém ouve mais alcides neves
e agora sou eu que mudo os canais pra minha mãe

as luzes me lembram
como velas no quarto escuro
que aquela força
como um pacto, como um disco
é hoje ausência química
e o sofá que ocupa o espaço das velhas poltronas
tem mais que o indicador
levemente encostado no meu

há dias - tu sabes- que é o sofá que repousa
sobre meu peito ou sobre minha coluna curva
ou sobre meu ânimo limítrofe

e eu já nem lembro mais
cada porquê de cada tatuagem
que guardei pra fazer um dia
o tempo e seu ritmo
e nada e seus signos
aos olhos de meus avós
voltos postulando uma lembrança
e aos meus
nada
o seco e absoluto
pois há muito medo de ser
o mínimo

adormeço
parece o fim
congelado em nuvens ocres
e já não é possível
distinguir as faixas 
mudar para o lado b
trocar de canal sem ajuda
ou lembrar de quando éramos fortes

ITHALO FURTADO

Ithalo Furtado possui três livros publicados - Uma pedra em cada por enquanto, Dolores )e os remédios pra dormir) e Móveis empoeirados no peito, o mais recente. Seu trabalho sugere novas possibilidades de contar a mesma história e cria um ambiente transmídia que envolve outras formas de arte como música, cinema, fotografia e artes visuais. Há quase um 1 ano desenvolve a intervenção urbana Escuto Hitórias, Escrevo Poemas, onde transforma as histórias das pessoas nas ruas em poesia. 

haiga

Mugido

Poema de menor

Por aqui não há cantigas de ninar.
O que nos acalma 
É sempre o cheiro da pólvora no ar.
Nossas pequeninas mãos 
Carregam pesadas munições.

Somos os órfãos deste solo
Filhos da pátria armada, encarcerada.

Nascemos longe do centro 
Crescemos no centro do caos.
Alimentamos de sobras.
dos excrementos sociais,
das culturas marginais.

Senhores,
Querem mesmo se livrar de nós?
Saiba que nós somos um erro estrutural,
Células cancerígenas de seu edifício social.
Nós perpetuamos como pulgas
Empesteamos seu colchão.
-Não há sono tranquilo-
Ouça o som seco do gatilho.
Mataremos ou morreremos pra roubar
Os sonhos que não podemos comprar.

Deem as sentenças,
Promulguem suas leis,
Seus códigos penais,
Construam seus presídios,
Acionem seus alarmes,

Levantem seus muros,
Seuas cercas elétricas,
Seus cães de guarda,
Seus guardas uniformizados
-Nada disso adiantará-
Os senhores, sem saber, sempre hão de gerar
as bestas que te mordem a jugular.

Poema de José Carlos Balieiro

Pic. Sidney Amaral, 2015

haiga